“Creo que el mayor éxito y triunfo que se pueda alcanzar. es que lo que uno hace ya no le pertenezca, si no que sea parte de otra vida…”
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Autora: Nicté Toxqui ( http://mislabiosrojos.tumblr.com/ )
MAYÚSCULA
Flamea el desgañicresterío del alba. ¡Primer huevo, primer picoteo, degollina y alborozo! Vuelan plumas, despliegan alas, hinchan velas, hunden remos en la madrugada. Ah, luz sin brida, encabritada luz primera.
Derrumbes de cristales irrumpen el monte, témpanos rompetímpanos se quiebran en mi frente.
No sabe nada, no huele a nada la alborada, la niña todavía sin nombre, todavía sin rostro. Llega, avanza, titubea, se va por las afueras. Deja una cola de rumores que abren los ojos. Se pierde en ella misma. Y el día aplasta con su gran pie colérico una estrella pequeña.
"¿Aguila ó Sol?
Octavio Paz
Te miré, no sé si dos minutos,
O una eternidad,
La verdad,
No sé
Si me perdí,
¿Sigo ahí?
¿Me
descubrí?
En tus ojos oceánicos naufragué,
Una breve eternidad,
una primavera,
Y en mi naufragio
Hallé
Mi pacífico.
Surqué tus ojos celestes con alas,
Más bien prestadas
Y divisé volando al verso,
Y en la altura
Mi universo
que era más tuyo que mío.
En tus ojos,
no claros, ni oscuros
sino tornasoles
pude ver la luna
y detrás de ella al sol
Y siendo más atento
En tus lacrimales
El amor
En tus ojos cósmicos
Vi mi porvenir,
Mi muerte.
Me gusta lo incierto,
Lo indescifrable;
La neblina,
La noche,
El mar,
Tus ojos,
Tú.
Me gusta lo no cotidiano,
lo disímil,
Picasso, Chagall,
Dalí,
La locura de la gente.
Mi locura:
Tú
Me gusta lo inmenso
Como cielo,
Como el mar,
Las constelaciones,
El universo,
Mi universo:
tú.
LJSR
Solo el artista puede ver que los atardeceres
son cien amaneceres
que llegaron tarde al alba.
Solo el artista sabe que los girasoles
son pequeñas gotas
que se le escurren al Sol
cuando toma un baño.
Solo el artista está consiente
que la lluvia es el esputo de la risa de Dios
cuando nos contempla.
Los artistas no usan sombrillas.
Solo el artista puede
hacer de la vida un cuento,
De la muerte mil novelas,
Y del amor todos los poemas.
Solo el artista puede volar.
LJSR
Nos comprendemos bien,
Me llenas de alegría,
Sabes igual que yo
Que hay un estrecho espacio,
Justo para soñar, y para compartir
Mi voz y mi guitarra,
Tu libro de Sabines,
Tu risa.
Nos comprendemos bien,
Me llevas de la mano,
A donde quiero ir,
Eres igual a mí,
Sabes que soy igual,
Que me deleita tu piel
Tu cofradía oscura,
Tu risa.
Nos comprendemos bien,
Me llenas de caricias,
Me tienes a tu antojo,
Para la tierna manía, de amar.
Eres debilidad,
Fortaleza,
Letras,
Mi paz
Mi risa.
LJSR.
Te soñé, desnuda en el alma,
Sin tiempo ni horas.
Con tu existencia cual mar,
Con tu mirada que agita mis horas
Con tu sonrisa fugaz.
Te soñé cual preludio de un día de Abril
Te soñé donde y como nadie te soñó
Imposible,
Así como una mentira
Que para mí, mi vida, eres más que la verdad.
Te soñé, como algo que nunca sería,
Te soñé en eternidad
Te soñé toda una vida
Y ahora de este sueño amiga mía,
No quiero despertar jamás.
Te soñé cual arena,
Cual espuma.
Y cuando te confesé mi soñado amor
Y logramos ser,
Tu imagen era ya ninguna.
LJSR
Cuando la poesía tiene límites,
surge la música, por qué ¿Qué es más libre que el sonido?
Y cuando el sonido, la música, enseñaron al hombre a volar, a imaginar y crear, a ser libre, nació la danza.
"Un ala rompe el espacio
otra blasfema el tiempo.
Una me hace vulnerable,
la otra te hace
poema en al viento
y en el momento
que emprendemos el vuelo,
nos volvemos inmortales
nos descubrimos
eternos.
Somos la dignidad rebelde.
Somos el corazón olvidado de la patria.
Somos la memoria más primera.
Somos quien así hablan.
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